清晨的红杉农场，雾贴着草坡往主屋爬。

警车尾灯刚消失在土路尽头，走廊里只剩老约翰一个人，抱着那把双管猎枪坐在台阶上。

枪没响，可他的手还在抖。

门外的泥还没干，昨晚留下的轮胎印、羊蹄印、拖拽痕混在一起，像有人拿一把破刷子，把整片地刷成了战场。

沈旭端着两只杯子从厨房出来。

咖啡冒着热气。

老约翰没有抬头。

那把雷明顿让他抱在怀里，枪托抵着胸口，手指扣在护木上，整条小臂绷得像一截老木头。

额头上全是汗，汗顺着鬓角往下淌，流到下巴，又滴在夹克上。

沈旭停在他旁边。

“喝点？”

老约翰没接。

“警察走了。”

“嗯。”

沈旭把其中一只杯子放到台阶边。

“那几个偷菜的也走了，走得很配合。

尤其那个队长，上车之前还问警车里有没有羊。”

老约翰喉咙动了一下。

沈旭靠着墙，低头吹了吹自己那杯咖啡。

“警察说没有，他明显松了口气。

然后佩奇在远处哼了一声，他差点自己把手铐往脖子上套。”

走廊里静了一会儿。

老约翰嘴角像要动，最后又压了回去。

沈旭看着他。

“笑一下也不犯法。”

老约翰的手指扣得更紧。

“我差点开枪。”

沈旭喝了一口咖啡，烫得舌尖一麻。

“你昨晚开了两枪。”

“我说的不是那两枪。”
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