“你不喝咖啡才不适合。

这玩意儿再放五分钟就凉了，凉咖啡比偷菜贼还难处理。”

老约翰的喉结滚了一下。

沈旭把杯子又往前送了送。

“拿着。”

老约翰迟了几秒，终于腾出一只手接过杯子。

可他手抖得厉害，咖啡面晃来晃去，热液溅到指背上。

他像没感觉，还是死死握着。

沈旭没有帮他扶。

老约翰盯着杯子里的黑色液面，声音低得像砂纸。

“夜视仪，消音枪，采样箱，绑带，定位器……这些东西一出来，我脑子里就不是农场了。”

沈旭靠在对面墙上。

“变成哪儿了？”

老约翰闭了闭眼。

“沙子，火，车翻在沟里。

电台里有人喊坐标，有人喊救命，有人喊妈妈。”

他的指腹在杯壁上磨了一下。

“我闻到泥，就像闻到烧焦的轮胎。

我看见他们趴在地上，就像看见那群人又爬起来了。”

沈旭没插话。

老约翰吸了一口气，胸口起伏得很慢。

“我以前也这样。

枪口对着人，脑子里什么都没有，只有一个声音。”

“什么声音？”

“先打死。”

咖啡又晃了一下。

“先打死，就不会有人从背后爬起来，就不会有人再补一枪，就不会有人拖走你的同伴。”

沈旭垂眼看着他的手。

老约翰终于抬头，眼里的血丝像裂开的线。

“我昨晚差点在你家走廊外，把一个已经投降的人打死。
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