电视里，车门砰一声合上。

沈旭盯着屏幕，手掌伤口在塑料布下跳，桌边那本日记翻着，第三十七页露出半角。

真正的嘴在矿坑。

客厅里没人讲话，窗外风从红杉林那头压过来，乌鸦叫了两声，又像让什么掐住嗓子，没了声。

“老约翰。”

沈旭扣下电视遥控，屏幕黑了。

“拿枪，拿绳，拿你那条最怂的狗。”

门外传来靴子踩台阶的响动。

老约翰拎着双管猎枪进来，胡子上还沾着昨晚的烟灰，眼下挂着一圈疲色。

“你要去北边？”

“嗯。”

“矿坑？”

“嗯。”

老约翰把枪往肩上一挂，脸上那点酒气散了。

“我早就讲过，二十年前那破地方就不该留着。

铁皮围起来有什么用？

真要封，就该拿混凝土灌死，再往上压三辆废卡车。”

沈旭把日记合上，塞进旧帆布包。

“二大爷日记里写了，不能乱灌。”

“你二大爷写的东西，有一半是在喝醉以后写的。”

“剩下一半救命。”

老约翰没吭声，伸手拿过桌上的照片。

照片里，北侧废弃矿坑入口歪着，牌子上那行字扎眼。

别让矿坑重新见水。

老头盯了两秒，喉咙里滚出一声低骂。

“我当年问过他，北边到底埋了什么。”

沈旭抬眼。

“他怎么回？”

“他给我倒了半杯威士忌。”

“然后呢？”
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