陈大炮面无表情。

他就像是一尊被烟熏火燎过的石像。

手里那把给几百人打过饭的大铁勺，在桶边轻轻磕了磕。

“当。”

把勺子上的残汤震掉。

然后随手扔进了桶里。

陈大炮从上衣口袋里掏出那个被压扁的烟盒，抽出一根皱巴巴的“大前门”。

“擦。”

火柴划燃。

火苗在海风中跳动。

陈大炮偏过头，点上烟，深吸了一口。

烟雾吐出来，顺着风，直接喷在了癞皮狗那张满是横肉的脸上。

“想要钱？”

陈大炮的声音里听不出一丝情绪。

他慢悠悠解开了领口的第一颗风纪扣。

那截古铜色的脖颈上，露出来一道像蜈蚣一样狰狞的伤疤——那是当年在猫耳洞里，被弹片削出来的。

癞皮狗被烟呛得咳嗽了一声，有些恼羞成怒。

“废话！

不给钱，信不信老子……”

“行。”

陈大炮打断了他。

他那双常年被油烟熏着，此刻却亮得吓人的眼睛，死死地盯着癞皮狗。

“我看你这酒不错。”

陈大炮伸出一只手。

那是一只什么样的手啊。

指节粗大得像树根，手背青筋暴起，掌心和指腹布满了一层厚厚的死茧，又硬又糙，活脱脱一只铁砂掌。

“请我喝一口？”

癞皮狗愣住了。

周围的工人也愣住了。

这是……认怂了？
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