日头西斜。

海风卷着腥味，越来越大。

就在陈建锋心里开始打鼓，觉得今天怕是白忙活的时候。

人群外围。

突然传来一阵那种旧胶鞋拖在地上摩擦的声音。

“沙……沙……”

声音不大。

但很有节奏。

人群自动分开了一条缝。

一个沉默的男人走了进来。

这人大概三十岁上下，身上穿着一件洗得发白、肩膀处甚至磨破了洞的旧军装——是那种很老式的六五式军装，没有领章。

他很瘦。

瘦得颧骨高耸，脸颊凹陷，像是一具行走的骷髅。

他左腿有点跛，走起路来一高一低，手里拎着个破得漏风的蛇皮袋。

胡子拉碴，满脸污垢。

看样子，像是个流浪汉，或者是个要饭的。

但他的一双眼睛。

却亮得吓人。

那是一种在死人堆里滚过、又被生活逼到了绝境，却依然没有熄灭的野火。

周围的工人嫌弃地捂住鼻子往后退。

这人身上的馊味，比咸鱼还冲。

男人没理会周围那些要把人皮剥下来的鄙夷目光。

他径直走到“长江750”跟前。

站定。

没废话。

只是伸出一根枯瘦如柴的手指，指了指那张红纸上的“管饱管肉”四个字。

又指了指自己的嘴。

陈建锋以为他是哑巴，刚想说话。

男人突然把手伸进怀里。

哆哆嗦嗦地掏出一个红得发黑、边角都磨烂了的小本本。

“啪。”

轻轻放在了挎斗上。

残疾军人证。

陈建锋心头猛地一跳，到了嘴边的话硬生生咽了回去。
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