这时候的鱼，肉紧，没土腥味。”

他扛着钓竿出了院门。

老莫扔了劈柴的斧头，一声不吭跟了上来。

“一块儿？”陈大炮问。

“走。”

两个人一前一后，往岛西边的礁石区走。

海风刮得人睁不开眼。

浪头打在礁石上，碎成白沫子。

陈大炮找了块背风的大礁石，蹲下来，把鱼线甩出去。

老莫蹲在旁边，缩着脖子挡风。

“老陈。”

“嗯。”

“你那缝睡袋的手艺，哪学的？”

陈大炮叼着烟，眼睛盯着海面。

“七九年，南边。”

老莫不吭声了。

七九年南边。

那是拿命填的泥潭子。

陈大炮吐了口烟。

“那会儿钻老林子，气温降得邪乎。

伤员多，军毯发不到位。

我把炊事班的大衣全给拆了，一晚上缝了十一个裹尸袋一样的睡袋。”

他顿了顿。

“最后活下来七个。”

海风呜呜地吹。

两个人沉默了一会儿。

鱼线突然绷紧了。

“来了！”

陈大炮大喝一声，双臂肌肉暴起，猛地朝后一扥钓竿。

一条肥硕的冬甩大鲈鱼破水而出，足有四斤多重，鳞片在灰蒙蒙的天光下闪着银白色的光。
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