七号码头，潮腥味压着煤油味。

旧船缆堆在墙角，破船灯挂在锈钉上，风一吹，铁皮轻响。

十七号仓门口挂着木牌。

远洋物资回收站。

漆掉了大半。

陈大炮蹲在门缝外，鼻子动了动。

“纸灰味。”

周安国坐在轮椅上，便衣老沈推着他，轮胎压过碎砖，没出响。

“先听。”

陈大炮摸了摸腰后的杀猪刀。

“听归听。

里头要敢烧林怀秋的东西，老子今天让他连灰都吞下去。”

方大柱站在侧墙边，手里攥着铁撬棍。

老莫从阴影里折回来，跛脚落地很轻。

他伸出三根手指。

“有局。”

陈大炮侧头。

老莫压低嗓子。

“门轴绑细钢丝。

煤油桶边有火柴头。

窗下有三道退路脚印。”

周安国脸沉了。

“等咱们进，再点火？”

老莫点头。

“还想留咱们一个纵火名头。”

陈大炮咧嘴，没笑出来。

“断指这孙子，算盘打得噼啪响。

可惜他碰上老子，老子会掀桌。”

仓里传出说话声。

“严秘书说了，天亮前清干净。”
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