老黄睁开眼。

准确说，他根本没睡。

药房里灯没开，只有窗帘缝漏进来的月光打在搪瓷药盒上。

他坐在矮柜后面，后背贴着杉木药柜，左手探进底板夹层，食指搭在电键上。

短。

停。

短。

按完两下，他等了三秒。

没有回复。

老黄把木板合上，抽回手。

指尖有细微的抖，他攥了攥拳，压住。

外头有声音。

很轻。

脚步，两双。

一双在东墙根，一双在侧门方向。

巡夜兵走路会踩碎石，故意让屋里人知道外头有人。

这两双脚，贴着脚尖走。

老黄喉头一紧。

他慢慢站起来，手摸向桌上的搪瓷缸。

门把手动了。

从外面拧了一下。

门没开。

老黄站在原地，盯着那只黄铜把手。

锈斑压在把手边上，月光照得发暗。

把手又动了一下。

这次拧到一半就停。

试门。

老黄抄起搪瓷缸，砸向后窗。

玻璃碎开，碎片落进泥地，响得干脆。

巷口静得过分。

哨声没响，喊声也没起。

老黄翻窗出去，手背蹭在碎玻璃上，一道口子裂开，血珠子冒出来。

他顾不上看，落地就跑。

侧巷口。

两个人站着。

穿军装，枪背在身后，手插裤兜。
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