老莫编完鱼篓口，把竹刀往摊上一放。

他跛着左腿混进码头人群，隔着八十步跟了上去。

老黄走得很稳。

他在卖虾干的摊前停过一次，又蹲在海边系了一回鞋带。

十分钟后，旧灯塔到了。

海浪撞着灯塔石基，咸水顺着石缝往下淌。

老黄站在石墩旁，先看防波堤，又看礁石滩。

岸边空着。

他蹲下来，把手探进石墩底下。

一只脚踩上了他的手腕。

皮鞋底碾着骨头，力道不大，但死压住。

老黄吸了口气，半边身子贴上石墩。

老莫站在他身后。

破草帽已经摘下，手里还提着刚编完的鱼篓。

“老莫！”老黄声音变了调，“你干什么？

松开，我捡东西！”

老莫低头看着他，脚下又压了半寸。

“捡。”

老黄额角渗出汗，另一只手撑着石板。

“真是捡东西。

病人丢了药，我过来找。”

老莫俯下身，从石缝深处夹出油纸包。

纸包只有火柴盒大。

草绳解开，里面卷着一张纸。

铅笔线画出冷库三条主管道，旁边标着早晚换班时间。

老黄撑地的手停住了。

“药呢？”

脚步从灯塔后传来。

陈大炮从石墙拐角走出，旱烟杆夹在手里，腰后露出半截刀柄。

“黄医生。”
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