审讯室里没窗户，只有一盏瓦数极高的大灯泡，晃得人眼晕。

孙伟民被铐在老虎凳上，身上那套中山装早就成了抹布条。

脸上青一块紫一块，那是昨晚被陈建锋按在地上摩擦留下的纪念。

虽然狼狈，但他那股子文人的酸臭傲气还在。

这会儿正仰着脖子，用鼻孔对着审讯员，一副“威武不能屈”的德行。

“我抗议！

我要见你们上级！

那个老东西不仅对我进行肉体折磨，还对我进行人格侮辱！

那只袜子……”

“袜子咋了？”

一道粗粝的声音，像砂纸一样磨过孙伟民的耳膜。

孙伟民浑身一僵，脖子像是生锈的齿轮，一点一点地转过来。

逆光中。

陈大炮那铁塔一般的身影堵在门口。

他手里没拿刀。

但那股子从死人堆里爬出来的煞气，比刀还扎人。

“你……你……”

孙伟民像是见了鬼，整个人不受控制地往老虎凳里面缩，手铐被扯得“哗哗”作响。

那是刻进骨髓里的恐惧。

是昨晚那种窒息、恶臭、还有绝望混合在一起形成的条件反射。

陈大炮没说话。

他甚至没看孙伟民一眼。

他只是慢条斯理地关上门，拉过一把椅子，金刀大马地坐在孙伟民对面。

然后。

他缓缓地弯下腰。

那双布满老茧的大手，慢慢地、慢慢地摸向了自己左脚的解放鞋。

手指勾住了鞋带。

这画面在孙伟民眼里，这简直就是死神在拉手榴弹的拉环！

“别！

！
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