炉子里的炭火跳了一下，红光映在他脸上。

“不对。”他开口了，嗓音沉。

“你爸不是做买卖的人。

他要是想存活钱，存银行就行了，犯不着藏在一家瓷器行里。”

林玉莲的手停住了。

“一百两白银，搁在民国那会儿，够养一个加强排吃一整年。”陈大炮的指节又敲了一下桌面，“你爸是地下党的人。

这笔钱，不是生意钱。”

林玉莲的嘴唇动了一下，没出声。

旧账簿翻到前面几页，她看过。

进货、出货、伙计的月钱、年节的红封，笔笔清楚，全是做买卖的流水。

只有最后这一页，藏在粘死的纸页里面。

“我爸在上海的旧档里，有一份捐药的收据。”她的声音轻了半拍，“民国二十七年，日军占了华北，药品断供。

他从南洋走私了一批奎宁，捐给了地下党的医疗站。”

陈大炮把旱烟杆重新叼上，这回点了。

烟头亮了一下。

“奎宁。”他吐出一口烟，“治疟疾的。

华北那几年，疟疾死的人比子弹打死的多。”

林玉莲点了一下头。

“一百两白银，一批奎宁。”陈大炮的眼睛盯着旧账簿上那行铅笔字，“你爸把命根子的钱存在瓷器行里，拿双鱼铜扣做凭证。

这钱不是留给自己花的。

是留了一条后路，万一哪天前线断了粮断了药，拿铜扣去取银子，能再撑一阵。”

屋里安静了。

林玉莲的眼眶热了。

那股热意在眼眶里转了一圈，慢慢散了。

“我爸走的时候什么都没来得及交代。”她的手指按在铅笔字迹上，力道很轻，“这两行字，大概是他最后写下的东西。”

陈大炮把烟杆从嘴角拿下来，磕了磕烟灰。

“这笔钱，先不动。”

林玉莲抬头看他。

“不管王记瓷器行还在不在，不管这银子还有没有，都先不动。”陈大炮的声音平得像灶台上的案板，“你爸当年存这笔钱是为了救国。

咱们现在不缺这一百两。
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