入夜，陈大炮捻亮灶房的灯，把试成的海鲜卤又做了一锅。

鱼骨汤滚开，干贝丝舒展开来。

虾皮煨出鲜味，木耳切成细丝，拌着薄芡在锅里翻动。

他揭开案角的粗陶罐，捻了些白胡椒粉。

陈安拿六十目铜筛筛过两遍，细粉落在指腹上，搓开匀净。

莲站在灶旁，手里拿着纸笔。

“爸，昨天欠的那点味，就靠它了？”

“先试。

添过头，满嘴只剩胡椒。”

“什么时候下？”

“临起锅。

早了跑香，晚了也得搅开，不能让客人吃着粉疙瘩。”

陈大炮收小灶火，捏起胡椒粉，均匀撒向锅面。

锅勺贴底翻过，细粉散进卤汁。

热气扑上来，原先的干贝香里添了股辛味。

陈安扶着门框，鼻子动了动。

“爷爷，胡椒。”

“站远些，别迎着热气闻。”

孩子往后退了一步，眼睛仍跟着锅勺。

陈大炮把锅端离灶口，舀些卤汁进小碟，吹凉尝过，又添了些到豆花上。

一口下去，他放下勺子。

“成了。”

“够味了？”

“鲜味有了，咽下去才带一点辣，豆香还能留住。”

“糖呢？

还添吗？”

“到这儿就收手。

再添，就往甜口上走了。”

林玉莲写下“白胡椒，临起锅添”，又将纸往他跟前挪了挪。

“别的用料都有数，这个只写一撮，换个人就抓不准。”

“拿小勺比着留底。

这锅出了多少卤，也记上。”

“明早换大锅，照着添？”

“先照数添，出锅还得尝。

汤收得浓淡不一样，不能闭着眼往里倒。”

陈大炮盖好陶罐，取来另一口小锅。

“家常卤也做一份，摆一块儿尝。”

“海鲜卤刚试好，您又惦记上另一锅了。”
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