周守业站在原地，眼泪顺着皱纹往下淌。

过了好一会儿，他才转过身，面对那些空空的长凳。

“原来……真有人听啊。”

他这一生，被人说过固执，被人说过不识时务，也被人劝过无数次早些关门。

唯独没有人告诉他，守着这间戏台，并非毫无意义。

陈道玄等他缓过气，才开口问道：“后台是不是还有一盏旧马灯？”

周守业连忙点头。

“有，是祖父留下的。”

“放到戏台左边，不必点火。”

老人照做后，陈道玄又让他将那张残纸平放在灯旁，用干净的透明板护住。

林晚晚已经把天机阁的门轻轻关上。

“师父，直播还继续吗？”

“继续。”

陈道玄铺开黄纸，提笔蘸墨。

眼底的因果轨迹随之展开，纷杂画面涌入脑海，太阳穴立刻传来一阵沉重的刺痛。

那段过去，远比一场寻常执念沉重。

断墙，伤兵，未及吃完的干粮，还有戏台前临时拼起来的木凳。

他没有继续追索那些不必重看的惨烈，收住心神，将视线停在那盏旧灯上。

这盏灯，是当年军民共同留下的见证。

也是如今显影所需的凭依。

周守业看着屏幕里的黄纸，忽然紧张起来。

“陈大师，我要不要准备供品？”

“不必。”

“那香火……”

“也不必。”

陈道玄抬起头，声音温和。

“把剧场的灯打开，门打开。”

“让他们看看，如今已经不必摸黑听戏了。”

老人怔了片刻，转身去开灯。

一盏，两盏，最后连门口多年没舍得常开的招牌灯，也亮了起来。

剧场外，是寻常街巷。
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