重炮，压线，沈析脚步都没怎么动，拍子一转，球又回来了。

第三拍。

第四拍。

第五拍。

秦烈的重炮一记比一记狠，球过网的声音一声比一声闷，像有人拿锤子一下一下砸在鼓面上。

可不管他打左打右、打深打浅，沈析就站在底线中央那一小块地方，步子挪得极小，每一记球都像长了眼睛，绕着绕着就落回他拍子底下。

一筐球，见了底。

晚星带着人把空筐抬走，换上满的。

秦烈的背心已经湿透了，汗水顺着小臂往下淌，握拍的手指泡得发白。

他弯腰撑着膝盖，大口大口地喘气，视线却死死锁着对面那个站在底线中央一动不动的身影。

逃不掉。

这三个字，他打了一筐球，算是真服了。

往左轰，球回来；往右轰，球回来；轰他追身，沈析连脚都不挪，拍子一横就接住。

那门就在那儿，他的球打得再重，一靠近那扇门，就被一股劲儿拽进去，连个水花都砸不出来。

他直起腰，抹了把汗。

队长说，别想着逃。

他眯起眼，盯着沈析脚下那一小块地方。

不逃。

球落到他手里，就让它落。

那他要算的，就不是球往哪儿飞，是球飞到了之后……
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