冷雾顺着青灰院墙的砖缝往领口钻，带着深山湿冷的寒气。

林默后颈缝合到一半的伤口被风一激，抽痛顺着后脊往上窜，混着失血的眩晕直顶天灵盖。

他咬着牙把上半身贴得更低，冰凉的墙砖蹭透浸了雾水的作训服，冻得全身肌肉发紧。

整个人像一片浸了水的影子，贴着墙根阴影，顺着砖缝凹凸一点点往前挪。

路旁灌木丛的尖刺刮过左臂，“嗤”的一声脆响划开磨起球的反光背心，尖锐齿边狠狠割开一道浅血口。

热辣的疼痛感顺着胳膊寸寸爬上来，林默浑然不觉，所有注意力都拧成一根弦绷在前方。

两个穿藏青黑制服的巡逻保安，正晃着手电筒慢悠悠踱步，明黄色的光柱扫过灌木丛。

每一次晃过来都像擦着耳根刮过，林默把呼吸卡在喉咙里，连肺叶都不敢大幅度起伏。

终于等到领头的保安转过去背对着他，靴底碾着干枯梧桐叶的哗啦声慢慢走远。

林默不再犹豫，矮身一个低滚翻，蹭进路边半人高的冬青丛。

后背结结实实撞在老冬青皲裂的树干上，震得头顶积了一夜的雾水哗哗往下掉，全浇进了衣领里。

他靠在树干上大口喘气，冷湿空气呛得肺管子发疼，眼前一阵阵发黑。

林默抬手按了按后颈渗血的绷带，指尖瞬间沾到温热的黏意，他蹭了蹭裤腿才腾出另一只手。

伸进贴腰的内口袋，摸出郑景山临死前拼死塞给他的那本旧笔记本。

封皮磨得掉了渣，边角卷得像晒干的橘子皮，全是泥土蹭过的脏痕。

纸页沾过泥水泡过，摸起来发皱发软，林默指尖沾着冷汗，翻得极轻。

没几下就停在了夹着半张合影的那页，他指腹蹭过磨毛的纸边，轻轻抽出那半张边缘被火烧卷的照片。

借着透进枝叶缝隙的微弱路灯光，视线一下子钉在照片右侧那张笑盈盈的脸上。

国字脸，梳着整齐的偏分，左眉骨一颗小小的黑痣。

哪怕隔了三年，沾着烟味的日常画面一下子涌进脑子里，林默不可能认错。

现任市局信通处处长，马文才。

林默的指尖猛地顿在照片上，那颗熟悉的小黑痣像一根淬了冰的针。

一下子扎透缠了他整整三年的乱线，之前所有串不起来的疑点，顺着针孔全涌了出来，全通了。

过往的画面断断续续撞进脑子里：当年张涛牺牲后，结案报告上的定位修改记录，签名栏那三个字工整得刺眼，正是马文才签的。

那时候他说“张涛的定位手环进水漂了信号，我按最后搜到的坐标改的”，林默刚从医院出来，满脑子都是张涛的死，没多想只当是意外。

就连后来整理张涛遗物，少了一本记线索的工作笔记，他也只当是大火烧没了，从来没疑心过主动帮忙的马文才。

前阵子他托老吴调宏远地产的黑账流水，整个支队知道这件事的只有老吴和他，结果马文才第二天就找上门。

笑着说“省厅要行动保障，所有调档记录我得留底备案”，他没防着自己人，就让马文才调了备份。

结果不出三天，赵鹏就派了人在半路上堵他，五辆车把他逼进了江滩。

要不是他跳了江躲进涵洞里，早就成了江底喂鱼的冤鬼。

这次省厅原定的收网行动，整个行动的通讯保障负责人，偏偏就是马文才。

难怪赵鹏能提前十二个小时拿到行动部署，难怪他能提前改了运毒时间，设下包围圈等着西坡的兄弟往里钻。
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