两个人连夜开车回了家属社区。

天已经全黑了，社区里没有路灯，只有几户人家的窗户透出昏黄的光，像黑暗中几只半睁半闭的眼睛，带着一种欲言又止的警觉。

月光从云层的缝隙里漏下来，稀薄而冷淡，把巷子里的路面照出一片斑驳的银灰，墙影和树影交错重叠，如同一幅没有透视关系的抽象画，分不清哪里是实地哪里是虚影。

空气比白天凉了很多，带着夜间特有的潮湿和泥土气息，偶尔夹杂着一缕从某户人家飘出来的中药味，苦涩而沉闷。

林默把车停在巷子口，和苏曼打着手电沿着小路往社区东头走。

脚下的路坑坑洼洼，有些地方长满了杂草，草叶上的露水打湿了裤脚，凉意顺着脚踝往上爬。

苏曼走在他后面半步，手电的光束在他背上晃来晃去，像一只不安分的萤火虫。

两个人都没有说话，步伐声和虫鸣是夜里仅有的声音，偶尔隐约从远处一两声犬吠，凄厉而短促，旋即被夜色吞没，像石头扔进深潭，响一声就没入水底。

老戏台在社区东头的一片空地上，林默小时候在那里看过两次露天电影，后来矿上效益不好，戏台就荒废了，屋顶塌了一半，剩下的瓦片在风中摇摇欲坠，仿佛一排松动的牙齿。

舞台成了野草的领地，半人高的蒿草和狗尾巴草密集地挤在一起，手电的光照进去只能看到草叶的反光，像无数只绿色的小眼睛在黑暗中闪烁。

他们走上舞台，脚下的青条砖缺了不少，剩下的也松动了，踩上去咯吱作响，像踩在老骨头上面。

林默打着手电从左往右数，赵卫国笔记里提到过第三块，如果指的是从左侧台口数起的第三块青条砖的话，应该在这里。

他蹲下来，手电的光束落在第三块青条砖上。

这块砖和其他砖看起来没什么不同，同样的灰褐色，同样的磨损，同样长着缝隙里的青苔。

但当他伸手按住砖面试着晃动时，砖居然松了。

不是自然松动的那种松，而是被人为撬动过又放回去的那种松，底下有东西撑着，不是泥土，触感不同，像要断续的硬物。

嫌疑人范围缩小了。

周清在白板上画了一个圈，死者生前最后通话是给一个叫老周的人打的，时长四分十二秒。

老周是谁？

赵刚问。

正在查。

周清翻了一页资料，死者手机通讯录里只有一个备注叫老周的号码，归属地是本地。

林默沉思了一会儿：打这个电话。

打了，关机。

林默掏出随身带的撬棍，插进砖缝，用力一撬。

砖翻开的那一刻，一股陈年的泥土气息扑上来，混着一丝若有若无的蜡味，像打开了一个封存了四分之一个世纪的时光胶囊。

砖果然是空心的，不是天然空心，而是被人从底部凿出了一个浅槽，浅槽里塞着一个蜡封的蓝布包，密封得紧密，二十六年过去，一点都没潮。

蜡封的手法很专业，里外三层，每一层都用不同的蜡，最外层是普通的石蜡，呈暗白色；中间是蜂蜡，颜色偏黄，散发出一股温暖的甜味；最里层是一种林默叫不出名字的硬蜡，颜色深褐，质地坚硬如石。

三层蜡像三道门，把里面的东西与时间隔绝开来，让它在黑暗中完好无损地等了二十六年。

赵卫国是个细心人。

苏曼在旁边低声说，声音里带着一种难以言说的感慨，一个注定要死的人，在生命的最后时刻，还能如此缜密地为后来人铺路，这份冷静和远见，让人敬佩，也让人心酸。

他知道自己活不了多久了，但他没有慌，没有逃，而是好有种个准备远行的旅人，仔细地打包好每一件行李，放在他信任的人手里，然后从容地走向终点。

林默小心翼翼地剥开三层蜡封，剥蜡的时候手很稳，像在做一台精密的手术。

打开蓝布包，里面是一块用脱脂棉裹着的东西，脱脂棉已经发黄，但还保持着包裹时的形状，赵卫国包得很仔细，棉絮层层，像襁褓一样保护着里面的东西。

揭开脱脂棉，露出一片巴掌大的灰白色骨片，股骨碎片，断面粗糙，是人为敲断的痕迹，不是自然断裂。

骨片表面干燥，没有腐臭味，只有一种淡淡的石灰气息，像地下深处岩洞的味道，古老而沉默。

还有一张叠得整齐的字条，还是赵卫国的字，笔迹和笔记本里的一样工整，但墨迹更深，用力更重，好有种个人在黑暗中用尽全身力气写下的一封遗书：此骨非林正雄，当年尸检我偷偷取的，张怀民买通了所有人，我留此证，希望有一天能还林矿长清白。

如有来者，请送检dNA比对。

赵卫国，2001年10月17日。
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