凌晨两点的城市像一头沉睡的巨兽，偶尔有一辆出租车从楼下驶过，车灯的光柱扫过窗帘，在天花板上划出一道转瞬即逝的亮弧，像深海里游过的发光鱼。

暖气管道里传来间歇性的咔嗒声，是老式锅炉的热胀冷缩，在空无一人的楼层里听起来格外清晰，像有人在墙壁内部用手指骨节轻叩，一下，两下，不急不缓。

空气里悬浮着一股隔夜快餐面和烟灰缸混合的气味，沉闷而滞涩，吸一口就觉得肺叶上糊了一层什么东西。

林默没回宿舍。

他靠在椅背上眯了一会儿，梦里全是乱七八糟的碎片，父亲蹲在院子里削木枪的背影、矿洞深处晃动的矿灯光、周清审讯室里那张毫无表情的脸，所有的画面搅在一起，一如一锅煮过了头的粥，翻滚着冒泡，却怎么也熬不成形。

有一个画面反复出现：父亲站在矿口的灯光下，手里攥着什么东西，灯光把他的影子拉得很长，长得如同一条甩不掉的尾巴。

父亲张嘴想说什么，可声音被风吹散了，林默怎么也听不见。

三点多的时候他被一阵穿堂风冻醒了，脖子僵硬得像灌了水泥，动一下就咔咔响。

他坐起来活动了两下肩头，骨节发出一连串细碎的声响，在空旷的办公室里听起来格外刺耳。

台灯不知道什么时候自己亮了，不是自己亮的，是他睡着的时候胳膊肘碰到了开关。

暖黄的光重新落在桌面上，那些纸页、笔录、照片，在灯光里静静地摊着，堪比一群沉默的证人，等了他一夜，既不催促也不离开，就这么耐心地等着。

你说过不会再来找她。

林默的声音很轻，但每个字都像钉子一样钉在对面的男人身上。

我确实没去找她。

那她家门口的烟头怎么解释？

林默把一个证物袋放在桌上，里面装着三个烟头，dNA比对结果和你完全吻合。

你抽的是利群，和死者家里的烟灰缸里不是一个牌子。

林默摸出烟，点了一根。

这回他学乖了，把窗户推开一条缝，夜风灌进来，带着深秋凌晨特有的凛冽，把烟雾往窗外扯。

烟雾绕着台灯的光打圈，在灯罩边缘凝成一团淡蓝色的雾气，笼着只缩起来的手，慢慢地散了。

他叼着烟，看着窗外那一线灰蒙蒙的天际线，脑子里翻来覆去就是那两个对不上的日期。

他把烟按灭在烟灰缸里，压下翻涌上来的情绪。

现在所有结论都定了。

专案组原定的公示日期就在下周，周清已经认罪，证据链闭环，张怀民的日记也拿到了，所有的拼图都归位了。

他只要等着走完最后的程序，给父亲昭雪就行。

二十六年的等待，二十六年的坚持，终于要画上一个句号了。

母亲等这一天等了二十六年，从满头黑发等到两鬓斑白；他自己也等了二十六年，从一个在灵堂前发愣的七岁男孩，等成了一个在专案组里熬红了眼的刑警。

这个句号，谁都想早点画上。

这个小小的时间对不上，说不定是父亲记错了，或者笔误？

他在心里给自己找了一百个理由。
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