当天晚上林默没走。

旧居的灯泡坏了，他摸黑找到了一截蜡烛，划了根火柴点上。

火柴划了三次才着，硫磺味先冒出来，尖刺的，然后才是橘黄色的火苗。

他把火苗凑到烛芯上，烛芯吸了蜡油，噗地一声燃起来，暖光在房间里撑开一小片亮，亮之外是浓稠的暗。

烛火在穿堂风里摇晃，影子在墙面上晃来晃去，恍若一群无声的舞者，有的高有的矮，随着灯焰的节奏扭动。

他躺在沙发上，盖着一条从柜子里翻出来的旧毯子，毯子上有股樟脑丸的味道，混着陈年的织物气息，像把鼻子埋进了旧时光里。

沙发弹簧硌着后背，那个磨破的洞正好顶在肩胛骨下面，棉絮扎着皮肤，痒痒的。

窗外老城区的街灯亮了，橘黄色的光透过没拉严的窗帘缝隙照进来，在天花板上画了一道歪斜的线，好像一道浅浅的伤疤。

隐约从远处狗叫声，断断续续的，叫了几声就停了，仿佛叫给谁听，又好像自言自语。

再远一点，有火车经过的声音，轰隆轰隆的，隔着几条街传过来，闷闷的，像大地在打鼾。

他枕着手臂盯着天花板，石榴叶放在胸口，随着呼吸一起一伏。

他想静下心，重新联结英灵，不管那些记忆碎成了什么样，他总要看清楚里面到底藏着什么。

逃避不是办法，从他穿上警服那天起，他就知道真相这东西，越躲它越追，追上了就把你吞得骨头都不剩。

他闭上眼，调整呼吸，一呼一吸，慢慢放慢，像在给自己催眠。

身体一点一点放松，从脚趾开始，到小腿，到大腿，到腰腹，到胸腔，最后到肩头和脖子。

然后他集中意念，往识海里沉。

起初是黑暗，浓稠得像墨汁，把他整个人裹住，连方向感都消失了。

他不知道自己在往下沉还是往上浮，只觉得身体轻飘飘的，好挟着片落叶被风卷起来，不知道会落在哪里。

然后是声音，先是细碎的，像风吹过干枯的芦苇丛，沙沙的，听不清是什么。

渐渐变成人声，断断续续的，像隔着水在说话，每一个字都带着气泡，咕噜咕噜地往上冒。

他没有抗拒，任由那些碎片往识海里撞，像站在暴风雨里不撑伞，任由雨点砸在脸上。

画面来了。

还是赵卫国中枪倒在矿坑里。

矿砂是铁锈红的，被血浸透之后颜色更深了，像被烧焦的泥土，散发着腥热的气息。

赵卫国的身体侧着倒下去，一只手还伸向前方，手指弯曲着，好像在抓什么东西，可能是枪，可能是同伴的衣角，也可能什么都抓不住，只是下意识地伸出手。

林默以前看过这个画面无数次，每次都只关注赵卫国倒下的瞬间，关注那颗子弹从哪个方向飞来，弹道轨迹是什么样的，能不能反推出射击者的位置。

可这次他强迫自己看仔细，看每一个细节，像法医勘验现场一样，一寸一寸地扫。

赵卫国的领口，那里露出一点红绳，绳子很细，藏在衣领下面，如果不是倒下时衣领翻开了，根本看不到。

红绳上挂着一个小小的银扣子，扣子不大，指甲盖大小，表面磨得发亮，像被人常年摩挲过，光泽温润。

那个扣子不是赵卫国的。
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