她不需要回答。

两个人都明白，这话不是她说的，是现实说的。

丁江河慢慢地把头低下去，低到几乎贴着膝盖。

他的肩膀开始微微发抖，不是哭，是一种很深的、很用力的克制。

他的两只手捂在脸上，指缝间透出来的呼吸又热又急促。

屋子里安静了很长时间。

沈若晞就那样坐着，一动不动。

她看着丁江河弯下去的脊背，心里头也说不上是什么滋味。

她知道这个决定有多难——不是“要不要娶这个女人”的难，是“要不要把自己后半辈子所有的可能性都亲手掐灭”的难。

他才二十五岁，她知道二十多岁的人心里头装着多少东西——不是多大的野心，就是那么一点儿说不清道不明的念想：也许有一天，也许还能回去，也许日子还能是另一种样子。

现在，这一点念想，得他自己亲手掐灭了。

时间一分一秒地过去。

窗外的月光慢慢地从桌子这一头挪到了那一头，光斑爬过桌面，爬过沈若晞的手背，又慢慢地往下滑。

丁江河终于动了。

他抬起头来，脸上的表情让人看了心里头发酸——不是那种痛哭流涕的样子，是一种很空很空的表情，像是什么东西被掏走了，留下一个洞。

但他的眼睛里头，有一种东西慢慢地、慢慢地定下来了。

像是一艘船在风浪里晃了很久，终于落了锚。

他看了沈若晞一眼，然后站起来，走到窗边，把窗户推开。

风吹进来，带着泥土和青草的气息，还有远处谁家的狗叫了几声。

他站在窗前，背对着沈若晞，声音很轻，但很稳：

“若晞，你说回城……你觉得，真的会有那么一天吗？”

沈若晞沉默了一会儿，说：“我不知道。

谁也不知道。”

丁江河点了点头。

他没有回头，就那么站着，看着窗外。

“我下乡西年了。”他说，声音沙沙的，像是在说一件跟自己无关的事情，“第一年的时候，天天盼着回去。

做梦都梦见城里的马路，梦见我妈做的炸酱面。

第二年，不那么盼了，觉得也许明年就能回去了。

第三年，开始觉得……也许没那么快。

到了今年……”
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