周末的清晨，城市还没有完全醒来。

凌晨四点十二分。

不是被闹钟叫醒的，我已经很久没有设置过闹钟了。

是被自己的呼吸声吵醒的，或者说，是被这间屋子里太过安静、以至于连自己的呼吸声都显得吵闹的、那种令人窒息的寂静，推醒的。

天花板上有一道裂痕，从灯座边缘延伸向窗口，窗帘没有拉严，漏进来的光将它照得格外清晰。

我盯着那道裂痕，数自己的心跳。

九十七、九十八、九十九。

然后我放弃了继续数下去，不是因为数乱了，是因为就算数到一千、一万，天亮也还有很久。

我起身。

脚踩在地板上的触感冰凉，从足底蔓延到小腿。

我没有找拖鞋，拖鞋这种东西，需要“回家”才有意义，而这个地方，到目前为止，还只能叫“住的地方”。

然后我走到阳台，从卫衣口袋里摸出烟盒。

瘪了，还剩最后一根。

我用拇指把它弹出来，叼在嘴里，然后是打火机。

咔嚓，咔嚓。

第三下才点燃。

我把烟夹在指间，趴在栏杆上，望着楼下的街道。

一支烟燃尽的时间，大约是五分钟。

在这五分钟里，我什么都没想。

不对，这是谎言。

我想了，想了那个名字，想了那张脸。

南鸣律。

南鸣律。

南鸣律。

我在心里默念了三遍，然后把烟灰弹掉。

大概是因为这个城市里没有任何人认识我，所以他的名字反而变得更加清晰，就像在一片空白的画布上，随便点一个墨点，都会显得格外刺眼。

我没有打电话给他，没有发消息。

——他在做什么？

——会不会也在看同一片天空？

——昨天，前天，大前天，他有没有想起过我？
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