闽南的黄昏来得稠，像一碗浓茶被慢慢泡开。

肖童童坐在副驾驶，车窗摇下来小半，海风裹着咸腥和荔枝花的甜香一并灌进来。

陈锋说得对，苏国安这种人，躲得再远，也会留一根极细的线牵回过去。

林院长说，他每年都寄一袋蜜饯，从没落下。

蜜饯的玻璃纸里，总夹着一张三指宽的便笺，上面从不多写，只一句“今年也好”。

邮戳显示，这些蜜饯都从闽南一个叫浮屿的小镇寄出。

镇子很小，沿街的骑楼被海风腌得发灰。

他们找到苏国安时，他正坐在镇口那棵老榕树下给人修表。

榕树须垂得像一挂挂干透的旧帘，风一吹，满树的根须都轻轻动。

他坐在一只低矮的木条凳上，面前摆着一张旧木桌，桌上铺着深绿的呢子布，还搁着一盏细颈台灯。

灯光是橘黄的，照得他手边的工具泛出温温的光。

他比照片上老得多，头发白尽，背驼得厉害，两颊被海风磨得发亮。

他正在把一枚极小的螺丝往表芯里拧，动作很慢，稳得几乎没有声音。

童童没让赵铁军和陈锋马上上前。

她一个人走过去，在木桌旁站定。

苏国安没抬头，只轻声说：“修表啊？

坐。”她没坐，只把书包里的那页麻醉记录本轻轻放在桌上。

风吹过来，纸页掀了一下，又被她用指尖按住。

“苏师傅，我是肖国华的女儿。”她声音很轻，像怕惊扰了榕树上那些已经睡熟的鸟。

苏国安的动作停住了。

他捏着螺丝刀的手悬在半空，过了好几秒，才慢慢把螺丝刀放回工具盒里。

他抬头看童童，眼睛在台灯下浑浊而潮湿，像两枚浸在旧茶水里的玻璃珠。

“你还活着啊。”他喃喃地说，没头没尾，随即又摇头，像在自言自语，“我是说，他……还活着？”童童点点头。

他像被什么东西从喉咙里噎住了，胸口剧烈地起伏几下，忽然用手撑住桌沿，慢慢站起来。

他往后退了半步，腰背弯得更深，像在给一个迟到太久的人鞠躬。

他的声音从喉咙深处挤出来：“我给他推药的时候，心里念了一千遍对不起。

可药还是推进去了。

那么多年了，我没一天睡安稳过。”

童童从包里取出那张折成细长条的旧信，放在他面前。

“这是你留给林院长的。

她替你把东西收了很多年。”苏国安看着那封信，指尖轻轻颤了颤，没去碰。

他别过头，用肩窝蹭了蹭眼角，说：“我没脸见你，也没脸见你爸。

可我知道你迟早会找过来。

你们这样的人，不会让事情烂在土里。”
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