天黑的时候，高志明把病房里的灯调暗了。

不是全熄，留了一盏床头的小夜灯，光晕拢成巴掌大的一团，橘黄色的，照着监护仪上跳动的绿线，也照着童童蜷在凳子上的侧影。

你今晚睡小床。

高志明收拾好器械，走到她身边，声音放得极轻，他现在的状态需要安静的环境，你守在这儿不影响他，但你得休息。

明天会很忙。

童童点了点头，可她没动。

高志明又看了她一眼，张了张嘴想说什么，最终只是轻轻拍了拍她的发顶，转身走了。

门关上的时候，走廊里有人低声交谈了几句，然后脚步声散开了。

夜班的护士来查了一次房，量了体温、做了记录，又安静地退了出去。

病房里只剩下童童和父亲两个人。

还有肖国华那只旧表。

滴答滴答地走，像一颗极小的、不知疲倦的心脏。

童童从凳子上滑下来，没有去躺那张小床，而是搬了两只枕头垫在凳子腿上，把凳子拼到了床沿旁边。

她坐在那儿，把父亲那只右手从被子里轻轻托出来，像托一片很薄很薄的瓷片。

然后她把自己的两只手都覆上去，五根手指贴着他的手掌，掌心贴着掌心，把他微凉的指尖慢慢焐暖了。

她就这样坐着。

窗外城市的灯光透过百叶缝漏进来，在墙上投下一排细细的明暗条纹。

隔壁病房有人咳嗽了两声，又安静了。

远处马路上偶尔有一辆车驶过，轮胎碾过路面的声音由远及近，又由近及远。

童童听着这一切，像在听一座城市在夜里慢慢放慢呼吸。

可她自己没有闭眼。

她的眼睛一直落在父亲的脸上——落在他微微翕动的鼻翼上，落在他偶尔轻颤一下的睫毛上，落在那道正在慢慢变深的嘴唇纹路上。

走廊外面有人在走动。

很轻的脚步，可童童听出了那是两种不同的声响——一种是皮鞋，踩在地砖上发出咔、咔的沉稳节奏；另一种是布鞋底，擦着地面沙沙地响。

她侧耳听了一会儿，把两只鞋的声音和两个人对上了号：皮鞋是爷爷的，布鞋是程爷爷的。

童童把父亲的手轻轻放回被子里，站起来走到门边，把门拉开了一条缝。

走廊里的灯光比病房亮很多，突然涌进来的白光把她的小脸照得有些恍惚。

她眯了一下眼，看见肖震山和程建同正坐在走廊那排蓝色塑料椅上，中间隔了一个空位。

肖震山坐得笔直，两手放在膝盖上，军装外套的领口松开了第一颗纽扣。

程建同缩在椅子里，穿一件旧灰毛衣，怀里抱着一个保温杯，头发比上次见面又白了一些。
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