“你弟先动的手。”

“他先动手你就能把他打成那样？”

“我没打他。”韦布的声音没有拔高，也没有变快。

他看着于城的眼睛，像是在跟一个或许讲理、或许不讲理的人说最后一句话，“我推了他一下。

他自己摔的。”

于城沉默了几秒。

张宇在这几秒里做了三个动作——左手摸了摸口袋里的烟盒，没有掏出来；右手手指在球桌边缘轻轻敲了两下，像是在算什么；然后他微微偏了一下头，角度很小，但足够让他重新审视对面这个高中生。

这三个动作剧本上没有，台词也没有，是他自己加的。

胡波没有喊停。

“推的也好，打的也好，”于城开口了，声音压低了一些，“结果是一样的——他缝了四针，你还在这里站着。

你觉得这公平吗？”

韦布没有说话。

于城往前伸了伸脑袋，手拍在台球桌上，让自己跟对方的视线保持在同一水平线上。

这个动作—比任何威胁都更有压迫感。

“不公平的事多了，”韦布说。

然后他停了一下，那一下很短，像是在犹豫后半句话要不要说出口。

最终他说了，“你比我清楚。”

于城沉默了。

他从口袋里掏出烟盒，抽出一根，点上。

打火机的火光照亮了他的脸，只有一瞬间，然后又回到阴影里。

他吐出一口烟，看着对面那个脸上还带着淤青的高中生，说了一句这一幕最长的台词。

不是嘶吼，不是威胁，是陈述。

“小子。

你以为你什么都不怕。

其实你什么都怕。

怕你爸，怕你妈，怕你那个破烂学校，怕你活到我这岁数的时候什么都没有。”

他把烟夹在手指间，没有抽，声音沉下去，“但你最怕的不是这些。

你怕的是你其实跟他们说的一样——你tmd什么都不是。”

台球厅里很安静。

场务手里的反光板晃了一下，反而添了一些压迫感。
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