第七天。

潼关。

天刚蒙蒙亮。

孙传庭就站在了城楼上。

望着东边的官道。

空荡荡的。

什么都没有。

没有粮车。

没有援军。

只有风，卷着黄土，吹过来。

迷得人眼睛疼。

他手里攥着那封信。

信纸已经被他揉得皱巴巴的。

边角都磨破了。

上面的字，他都快背下来了。

不要出战。

死守潼关。

等孤来。

七天了。

粮没来。

人也没来。

他守了。

他等了。

可是什么都没等到。

他的左耳，又开始嗡嗡响了。

是诏狱里落下的毛病。

一着急，就听不清声音。

他用手指掏了掏。

没用。

还是响。
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