城外大营前的空地上。

吴家全族百十口人被押着，黑压压跪了一片。

哭喊声、骂声、孩子的嚎啕声，搅得人心头发麻。

八十岁的老太爷瘫在泥地里，两个兵架着胳膊，架不住，歪在土坡上，口水顺着嘴角往下淌，混着尘土。

女眷抖得像筛糠。

有人死死捂着孩子的嘴，怕哭大声了招祸，捂得孩子脸都紫了。

吴老爷被按在最前面，正对着将台。

梗着脖子，死不跪。

两个锦衣卫按着他肩膀，指节都白了，愣是按不动。

他膝盖像钉了根钉子，钉在黄土里。

眼睛里布满血丝，牙咬得咯咯响，腮帮子的肉绷得铁硬。

踏、踏、踏。

靴子踩在黄土上的声音，从将台后过来。

全场的哭声，忽然就小了一截。

太子走过来。

玄色披风上沾着血，已经干了，结成暗褐色的痂。

甲缝里还冒着白汽——他刚从城墙上下来，马都没卸。

他站在将台的石阶上，扫了一眼满场的人，目光最后落在吴老爷脸上。

那眼神，不是平静。

是压着火。

满胸满膛的火，压在眼底，烧得人太阳穴突突跳。

“吴维庸。”

他开口，声音不高，带着杀伐后的沙哑，“城烧了。

百姓死了。”

“你告诉孤——值吗。”

吴老爷仰头狂笑。

笑得浑身抖，笑得眼泪都出来了，笑得嗓子劈了叉：

“值！

怎么不值！

拉全城给我吴家陪葬，太值了！”
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