朝鲜，南汉山城。

城外，清军营寨连绵十几里。

篝火在雪地里连成一片，像一条烧红的铁链，把这座孤城死死箍住。

风卷着雪粒子刮过营帐，呜呜地响，混着远处城头朝鲜守军巡夜的梆子声，一阵一阵。

中军大帐。

炭盆烧得通红，帐里热得发闷，闷得人喘不上气。

多尔衮坐在主位上，面前摆着一张朝鲜舆图。

舆图旁边，是一封刚送到的密报。

密报的纸皱巴巴的，边角卷着，像是被人攥了一路。

笔迹潦草，有几处墨团，像是写到一半手抖了。

最底下洇着一块水渍，黄褐色的，分不清是汗，还是血。

多尔衮没急着看。

他先端起茶碗，喝了一口。

然后他拿起密报，看。

一个字，一个字，往下看。

看到"几十万余口"那行，他的手指，在纸上停住了。

指腹压着那行字，来回搓了两下，像是要把那几个字搓进肉里。

帐里，炭火"噼"地爆了一下。

他眼皮都没动。

他看完了。

他把密报放下，又端起茶碗，喝了一口。

放下。

他忽然笑了一声。

那声笑，不大。

可帐里站着的几个固山额真，后脖子上的汗毛，全立起来了。

"好手段。

"他说，声音慢悠悠的，"一个多月。

几十万人。

崇祯十七年，连江南的税都收不上来。

他这个儿子，一个月，把江南连根拔了。
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