刘宗敏不信这个邪。

他咬着牙嘶吼，嗓子已经劈了：

“炮营！

推上去！

给我轰！

轰穿这层铁壳！

我就不信，铁做的还能挡得住炮弹！”

几十门佛郎机炮被慌慌张张推到阵前。

炮手们手忙脚乱填火药、装弹丸，有人太紧张，火药撒了一地，被旁边的老兵一脚踹在腰上，哭丧着脸继续填。

“轰——！”

炮声齐鸣，震得人耳朵发麻。

炮弹呼啸着砸进重甲方阵，硝烟瞬间吞没了前排铁甲。

刘宗敏攥着刀柄，指节发白，眼睛瞪得溜圆，死死盯着那片硝烟。

他等着，等着铁墙被炸碎，被炸出缺口，等着刚才的诡异场面只是错觉。

硝烟慢慢散开。

他的脸，瞬间灰了。

阵型没乱，但绝不是毫发无伤。

只有最前排十七个士兵，被重弹砸中胸口。

胸甲深深凹陷进去，人直挺挺倒下去，头盔滚落，嘴里涌出黑血——肋骨全碎了，内脏震成了浆。

还有二十三个被弹片刮破了颈甲、肩甲，血顺着甲缝往下流，人却站得笔直，握刀的手纹丝不动。

下一秒。

第二排的士兵跨步上前，补上了十七个空缺。

握刀，站姿，步伐，和之前一模一样。

连停顿都没有。

铁墙，依旧完整。

前进的速度，半分没慢。

就像往湖里扔了颗石子，溅起几圈涟漪，然后归于平静。

亲兵策马上前，低头禀报：

“殿下，前排死十七，伤二十三。

阵型完好，不影响推进。”
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