通州，点将台。

朱慈烺一脚踩在台沿。

腰间佩剑斜斜垂着。

出鞘过一次，就再没收回去。

剑刃上的血锈，还泛着暗褐的光。

台下。

二十五万大军，鸦雀无声。

左翼秦兵黑旗，右翼蓟镇青旗。

从左到右铺出去数里，一眼望不到头。

风卷着战旗猎猎响。

二十五万人的呼吸汇在一起，像闷雷在地底下滚。

没人说话。

几百名传令兵挺着脊背，眼睛全钉在台上那个玄色身影上。

他身后，巨幅舆图垂着。

朱笔圈的城，朱笔写的数。

每一笔，都是汉人的血。

他开口。

声音不高。

台下三百传令兵齐齐复述，声浪一层层往外推。

“站在这里的——”

“有从陕西杀过来的秦兵，脸上带着流寇的刀疤！”

“有守了十年边的九边军，手上磨着拉弓的硬茧！”

“有跟着孤从京城杀到潼关、又杀回来的京营老兵，胸口别着潼关的军功牌！”

“还有刚放下锄头不到三个月的新兵，手上的血泡还没破！”

前排老兵下意识摸了摸胸口的铜牌。

指腹蹭过凹凸的纹路。

新兵攥紧了手里的长矛。

指节捏得发白。

朱慈烺佩剑“哐”地磕在台沿。

火星子一闪。

声音陡然拔高。

“来路不一样！”

“穿的甲不一样！”

“但今天站在这里——”

“你们只有一个名字！”

“大明的兵！”

“跟着孤杀建奴的兵！”

他猛地转身。

指尖狠狠戳在身后的巨幅舆图上。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........