阵散了。

盔甲兵器丢了一路，狼狈得像丧家之犬。

汉八旗压阵的旗丁砍了十几个逃兵，都拦不住溃势。

人逃命的时候，比什么都快。

高坡上。

死一般的静。

多铎刚才还骂吴三桂滑头，现在张着嘴，半个字都说不出来。

他打了半辈子仗，从辽东打到关内，什么阵仗没见过。

从来没见过这么邪门的兵。

刀砍不动，枪捅不死，还不知道疼。

这仗怎么打？

多尔衮盯着那堵缓缓推进的刀墙，脸黑得像锅底。

指节捏得发白，马鞭被他攥得变了形，外皮都裂开了。

他听过盛唐李嗣业的陌刀队，也知道人马俱碎的威名。

可那是几百年前的事了。

朱慈烺一个十五岁的娃娃，怎么会把失传了几百年的东西整出来？

还整出了三千个不怕死的铁人？

多铎回过神，啐了一口，骂道：

“吴三桂这个废物！

五万人，连个车营都冲不开！”

“要不是他磨洋工，汉八旗也不会崩得这么快！”

“三哥，我去把他脑袋砍了！”

说着就要拔刀。

多尔衮抬手拦住他。

声音冷得像冰，没喊没骂，反倒更瘆人：

“砍了他？

山海关谁守？

关宁军谁带？”

“废物也得留着用。”

他当然恨吴三桂狡诈藏私。
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