正白旗，崩了。

三千大雪龙骑从阵中碾过。

像烧红的铁犁扎进冻硬的黑土。

所过之处。

只剩碎尸。

断矛。

泡在血泥里的甲片。

多铎被亲兵架在马上往北逃。

头盔早不知道掉在了哪里。

披头散发。

脸上糊满血污和泥浆。

他张着嘴嘶吼，嗓子哑得几乎发不出声。

声音刚出口。

就被溃兵的哭嚎和马蹄声碾得稀碎。

没人听他的。

命都快没了。

谁还管什么贝勒爷。

溃兵像决堤的洪水。

一头撞进了镶蓝旗的阵地。

镶蓝旗阵前。

牛录额真塔哈正挥刀督战。

刀刚砍翻一个往前跑的逃兵。

血溅了一脸。

他抬头。

脸色瞬间白得像纸。

黑压压的溃兵朝这边涌过来。

一眼望不到头。

“站住！

再跑斩了！”

塔哈举着刀嘶吼。
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