曹化淳这凄厉的一嗓子。

直接喊劈了。

尖锐的声音像是一把生锈的钝铁锯，毫无征兆地拉过奉天门广场的夜空。

狠狠刮在在场几万人的耳膜上。

广场东角。

大明皇家军乐团的台子上。

一个正在拉二胡的乐师，手猛地一抖。

弓弦重重磕在琴筒上，发出一声刺耳的破音。

“崩！”

一根琴弦当场绷断。

断掉的弦丝弹在乐师的手背上，瞬间抽出一条红印子。

丝竹管弦的雅乐，戛然而止。

红木长桌旁。

刚才还端着玻璃高脚杯、满脸谄媚准备敬酒的法国国王查理。

双腿一软。

直接连滚带爬地钻到了桌子底下。

膝盖磕在坚硬的水泥地上，发出一声闷响。

他双手死死抱住脑袋，撅着屁股，浑身抖得像个破筛子。

手里的红酒泼了一地。

染红了旁边印第安酋长光着的脚背。

全场哗然。

酒杯摔碎的脆响。

椅子翻倒的撞击声。

那些外国使臣和君主们像炸了窝的马蜂，在巨大的玻璃大棚里乱撞。

“有刺客！”

“护驾！”

惊恐的尖叫声此起彼伏，混成一锅沸腾的粥。

沈炼站在玉阶下方的阴影里。

他根本没去看地上瘫成一团、裤裆湿透的曹化淳。

右手猛地扣住腰间的刀柄。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........