老朱踩着沉重的步伐。

一步。

又一步。

那双沾着黑泥的破布鞋，踩在光洁的汉白玉台阶上。

鞋底摩擦着石板。

发出“沙沙”的钝响。

这声音本来很轻，微不足道。

但在这一刻，整个奉天门广场死一般的寂静里。

这细碎的摩擦声被无限放大。

顺着玻璃穹顶的弧度，来回冲撞。

像是一把长满铁锈的锯子，一寸一寸，慢吞吞地拉扯着几万人的神经。

夜风吹过来。

夹着雪茄的烟草味和烤肉的油脂味。

老朱身上那件肥大的半旧龙袍，在风里呼啦啦作响。

明黄色的布料卷起来，露出里面那条打着补丁的粗布裤腿。

他没有低头看路。

下巴微微扬着。

那双熬得通红的老眼，越过耀眼的白炽灯光，扫视着脚下这片光怪陆离的广场。

玉阶下方。

大明内阁首辅李长庚，跪在最前面的红地毯上。

老头子的脖子僵硬地仰着。

下巴张开，口水顺着嘴角流到了花白的胡须上。

他浑然不觉。

李长庚死死盯着从高台上走下来的那个身影。

视线撞上那张涂着几道锅底灰的脸。

撞上那双深陷在眼窝里、透着杀伐果断的眼睛。

李长庚的心脏猛地停了一拍。

胸腔里像被塞进了一大块冰坨子，连带着呼吸都断了。

他那双常年握着狼毫笔的手，哆嗦着抬起来。

粗糙的袖口擦过脸颊。

两只手背用力揉了揉眼睛。

揉得很重。

眼皮被粗布官服擦得生疼，渗出一层红色的血丝。

李长庚放下手。

再看。

台阶上的老头还在往下走。
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