老朱的脑门贴在水泥地上。

地上的沙砾粗糙。

硬生生顶着他额头正中间的皮肉。

冷意从地面渗上来，顺着骨头往脑子里钻。

过了三个呼吸。

老朱的双臂在地上撑了撑。

干瘪的手掌压着地面，指节发白。

他把头慢慢抬了起来。

那一头花白的乱发向后滑落，垂在肩膀两侧。

额头正中央被水泥地蹭掉了一块油皮，渗着细密的血珠。

血珠混着脸上的黑锅灰，冲出一道暗红色的印子。

但他那张满是皱纹的脸上。

没有半点受辱的憋屈。

没有丢了皇位的怨恨。

那双深陷在眼窝里的浑浊老眼，直勾勾盯着玉阶上方的朱允烜。

里面烧着一团火。

那是从死人堆里、从凤阳荒地里烧出来的野火。

是无尽的骄傲。

老朱张开嘴。

喉咙里发出一声沉闷的倒气声。

冷风灌进嗓子眼里，激得他喉头一阵发紧。

他没有低头。

两只手掌死死抓着地面，把指甲抠进水泥的细缝里。

胸膛高高鼓起。

粗草绳勒着他的肋骨。

老朱用尽了胸腔里所有的气力。

扯开那副粗粝、沙哑、带着浓重淮西口音的破锣嗓子。

“草民朱重八！”

这一声吼。

像是一声闷雷，在水泥地上炸开。

没有文官念祝词时的抑扬顿挫。

没有内监唱喏时的尖细拖音。

这是最粗鄙、最底层的叫喊。

老朱没有自称大明太祖。

没有自称太上皇。

更没有吐出那个用了三十年的“朕”字。

他扔掉了所有的帝王尊荣。

退回到了几十年前那个在皇觉寺要饭的泥腿子身份。

把自己的名字，砸在满朝文武和万国使臣的耳膜上。
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