浓烈的硝烟被演武场的冷风渐渐吹散。

刺鼻的火药味和血腥气混在一起，熏得人眼睛发酸。

朱允烜骑着踏雪乌骓，马蹄不紧不慢地踩着满地的黄土和血水。

“吧嗒、吧嗒”。

他没有带任何护卫。

单人独骑，穿过新军方阵。

走到了一败涂地、跪在泥土里的朱棣面前。

朱棣听到马蹄声。

他没有抬头。

双手死死插在沾满泥土的头发里。

他知道，这辈子算是完了。

造反失败，按大明律法，这是凌迟的死罪。

老三那杀人不眨眼的脾气，估计不仅要砍他的头，还会把燕王府上下几百口子人全杀干净。

成王败寇，没什么好说的。

他闭上眼睛。

脖颈上的肌肉绷得铁紧，等待着那把传说中的暗金长剑落下。

“抬起头来。”

头顶上传来朱允烜冷淡的声音。

没有嘲讽，没有胜利者居高临下的狂妄。

只有一种不容抗拒的命令。

朱棣咬着牙，缓缓抬起头。

迎着有些刺眼的阳光。

他看着马背上的朱允烜。

这侄子今天连战甲都没穿，就这么随意地穿着一件常服。

这不仅是自信。

这是压根没把他这三万幽州铁骑放在眼里。

“是不是觉得很不甘心？”

朱允烜开口了，声音很轻。

“觉得你打了一辈子仗，却输给了一群连马都不会骑的布衣？”

朱棣没吭声。
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