深夜的医院走廊，消毒水的气味刺鼻。

林澈靠在墙上，指尖无意识地摩挲着掌心那道已经消失的伤痕——今早被玻璃划破的地方，现在连疤都没留下。

\"林先生，检查结果出来了。

\"医生推了推眼镜，语气谨慎，\"您的细胞再生速度是正常人的.

.

.

三十七倍。

\"

顾清玥握着他的手猛地收紧。

林澈能感觉到她掌心的冷汗，就像三个小时前，她看见他徒手接住坠落的吊灯时一样。

\"有临床案例吗？

\"他尽量让声音保持平稳。

\"从未见过。

\"医生压低声音，\"建议您转诊到特殊医学研究中心。

\"

返程的车上，两人一路沉默。

雨刷器在车窗上划出规律的弧线，像倒计时的钟摆。

\"那个灯架.

.

.

\"顾清玥突然开口，\"你当时离它至少有五米。

\"

林澈握紧方向盘。

他记得那一刻的每一个细节：吊灯坠落的慢动作，自己肌肉爆发的灼热感，还有接住灯架时骨骼发出的细微嗡鸣。

\"我计算过角度。

\"他撒谎。

顾清玥转过头，目光锐利得像手术刀：\"你连思考的时间都没有。

\"

到家时，小雨已经睡了。

茶几上放着幼儿园的亲子活动邀请函，上面用彩笔画了一家三口。
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