晨光越过函谷关巍峨的轮廓，却照不进关外十里处那个叫瓦窑村的地方。

风卷着未散的焦糊味和淡淡的血腥气，拂过断壁残垣。

半截烧黑的房梁斜插在土里，旁边半掩着一只豁了口的陶罐，罐底积着浑浊的雨水。

几只瘦骨嶙峋的鸡在瓦砾堆里刨食，发出单调的咯咯声。

村东头的老槐树奇迹般屹立着，只是半边枝桠焦枯。

树根盘结的土堆旁，一个头发花白的老农佝偻着腰，用一把豁了刃的柴刀，费力地削着一根勉强能用的木棍。

他身旁，一个约莫七八岁的男童，脸上沾着灰，正小心翼翼地从倒塌的灶台废墟里，扒拉出一个熏得乌黑的陶碗。

“爷爷，碗没破！”男童的声音带着一丝雀跃，举着碗跑到老农跟前。

老农停下动作，浑浊的眼睛看了看碗，又望向远处函谷关方向隐约可见的旌旗轮廓，深深叹了口气。

他用粗糙的手指抹去碗沿的灰土，动作迟缓而沉重。

“没破就好……没破就好啊。”声音沙哑得像砂纸磨过。

男童顺着爷爷的目光望去，小脸上满是困惑：“爷爷，关那边为啥天天打雷？

昨天响了一整天，地都在晃，咱家的屋顶都塌了。”

老农沉默片刻，将削好的木棍杵在地上，支撑着站起身。

他佝偻的背脊在晨光里投下一道弯曲的阴影。

“那不是打雷，娃儿。”他指着函谷关的方向，“是神仙在打架。”

“神仙？”男童的眼睛瞪大了，“神仙为啥要打架？

他们不都是好人吗？”

“好人？”老农嘴角扯出一个苦涩的弧度，皱纹更深地刻在脸上，“神仙打架，哪管地上蝼蚁的死活。”他拉着孙子的手，走到自家只剩下半堵土墙的“屋子”前。

曾经遮风挡雨的屋顶塌了大半，露出灰蒙蒙的天空。

墙角堆着些勉强抢出来的破旧家什，上面盖着沾满泥污的草席。

“你看咱家，再看村里，”他环顾四周，目光扫过同样残破的邻里，“王婶家的牛没了，李二叔的腿断了……这就是神仙打架，百姓遭殃。”

男童似懂非懂，小手紧紧攥着爷爷布满老茧的手指：“那……谁打赢了？

是穿黑衣服的神仙，还是穿花衣服的？”

老农摇摇头，眼神空洞地望着远方腾起的几缕炊烟——那是幸存的人们在废墟里生火做饭。

“谁赢？

关咱们什么事？”他声音低沉，带着一种被岁月和苦难磨平棱角的麻木，“不管是姓嬴的皇帝坐龙庭，还是姓刘的、姓李的坐上去，咱们老百姓，图的不过是一口热饭，一片能遮雨的瓦。

谁能让咱们安安生生种地，不饿死，不冻死，不被打死……谁就是好皇帝。”

一阵马蹄声由远及近，打破了村庄死寂的清晨。

一队约莫二十人的骑兵，盔甲上沾满泥泞和干涸的血迹，沉默地沿着村外那条被踩得稀烂的土路经过。
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