欧阳修站在裂痕前，已经很久没有动了。

风从城外吹来，穿过光幕上那道细如发丝的裂纹，发出一种极轻微的、几乎不可闻的声。

不是风声——是文气外泄时与空气摩擦产生的声音。

就像是一只漏气的皮囊，里面的气在往外跑，跑的时候蹭着破口，发出那种细微的、持续的、让人牙根发酸的声音。

他低头看着自己的手。

这只手——指节粗大，掌心有常年握笔磨出的厚茧，拇指和食指的指腹因为常年按在竹简上刻写而变得格外粗糙。

这只手曾经写过《新五代史》近百万字，写过《醉翁亭记》那样流传千古的文章，写过无数封奏折、书信、序跋、铭文。

这只手在史稿上落下的每一个字，都像是一颗钉子，把一段即将被时间淹没的历史钉在了木板上。

但现在，这只手里空空如也。

笔在竹简旁边。

竹简在身后的石面上。

他手里什么都没有。

他缓缓抬起手，伸向光幕上的那道裂痕。

他的手掌在距离裂痕约三寸处停住了。

不是因为害怕——而是因为他在感受。

感受裂痕处的文气流动。

感受那些从裂缝中渗出的金色光点——每一粒光点里都携带着一丝文气，一丝他、苏轼、王安石三人过去几天里写下的所有文字中残存的力量。

那些光点从他手掌前的裂痕中飘出来，有的擦过他的指尖，有的从指缝间穿过。

他能感觉到它们的温度——不是热，也不是冷，而是一种。

像是手指浸入了极淡的温水里，水太淡了，淡到几乎感觉不到湿意，但你就是知道有水。

他收回手，转身，走向身后的石面。

竹简还在那里。

散落的几片简片，有的刻痕深，有的刻痕浅。

他蹲下身——膝盖在弯曲时发出了一声轻微的，他没理会——伸手从简堆中翻出了那几片他昨晚反复摩挲过的、刻痕最深的简片。

他的目光落在其中一片上。

这片简片上刻的是《新五代史》中的一段话。

文字很小，刻得很密，但因为年代久远，竹简表面已经泛出了一种温润的暗黄色，像是一块被盘了多年的玉。

刻痕深处还残留着墨迹——不是他后来填的墨，而是当年刻完字后直接留下的墨渍，经过几百年的氧化，变成了一种暗褐色，嵌在竹纤维的缝隙里。

他盯着那段文字看了很久。

呜呼，五代之乱极矣……
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