汴梁城墙东段。

还是那个位置。

城墙上的风比昨天更大了一些。

初秋的风从北方来，贴着城墙的砖面掠过，发出一种低沉的、持续的呼啸声——不是穿过城垛缺口时的那种哨音，而是一种更沉闷的摩擦声，像一块粗布被反复揉搓。

风里有旷野的干燥、远处尘土的涩味、城墙砖缝中野草的苦味。

这些气味混在一起，形成一种过渡季的氛围——不是夏天的湿热，不是冬天的干冷，而是两者之间的某种模糊地带，像一杯温水，不冷不热，但你知道它正在变凉。

扶苏在城墙上。

他站在城垛前，身体微微前倾，双手搭在城垛的石栏上。

石栏的表面被几百年的风吹雨打磨出了细小的沟壑——不是一道两道，而是密密麻麻的、像老人手掌上的纹路一样的细沟。

他的手掌贴在石栏上，能感觉到那些沟壑的纹路——有的深，有的浅，有的已经被风沙填平了一半，只留下一道模糊的痕迹。

他的目光落在远方。

远方有烟尘。

那道烟尘带比昨天更淡了。

秦军主力向北移动了大约半日，队伍已经走出了汴梁城的直接视野范围，但扬起的尘土还在空气中悬浮——不是因为风小，而是因为尘土太多、太细，需要更长的时间才能完全沉降。

烟尘带在晨光中呈现出一种淡黄的颜色，像一层薄纱挂在天地之间，边缘模糊，轮廓不清，像一幅被水洇过的画。

扶苏看了很久。

他的目光不急不缓，像在数烟尘中的颗粒。

他不是在看烟尘——他是在看烟尘后面的东西。

烟尘后面是秦军的队伍，队伍后面是草原，草原后面是元朝。

他看不见那些，但他知道它们在那里。

他的目光像一根线，穿过烟尘，穿过旷野，穿过丘陵，一直延伸到他看不见的地方。

脚步声从城墙另一端传来。

不急不缓。

每一步的间隔几乎一样长。

靴底和砖面接触时发出的声音不轻不响，像在丈量什么。

扶苏没有转头——他认得这个脚步声。

在汴梁城破后的这些天里，他听过太多次了。

这个脚步声的主人走路的方式很特别——不是军人的步伐（太整齐），不是文人的步伐（太飘忽），而是一种介于两者之间的节奏，像在丈量距离，又像只是在散步。

秦观海走到扶苏身边，站定。

他没有站得太近——两人之间大约隔了一个半的身位。

这个距离刚好可以并肩看同一个方向，又不至于侵入彼此的私人空间。

秦观海的手上没有灰了——昨天拍掉了，今天的手掌是干净的。

但他衣摆的下缘还沾着一些尘土，是今天早上在城外走的时候沾上的。

两人并肩站着。
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