天色，将明未明。

草原的东端，那道本该属于黎明的灰白光线，被一层厚重的、铅灰色的云层死死压在天际线以下。

没有晨光，没有鸟鸣，只有一片介于黑夜与白昼之间的、令人窒息的昏暗。

空气里弥漫着浓重的水汽，昨夜那场无声的集结似乎将所有的声音都抽干了，只剩下死一般的寂静，像是一张被拉满到极致的弓弦，绷得紧紧的，随时可能断裂。

晨雾，就在这片死寂中悄然生成。

那不是江南水乡那种缥缈如纱的薄雾，而是草原上特有的、贴着地面缓缓流淌的冷雾。

水汽从被马蹄翻搅过的泥土中渗出，从沾满暗红血渍的草叶上蒸腾而起，在贴近地面的位置凝聚成一层薄薄的白霜。

这层雾气不高，刚好没过马腹，将骑兵的马蹄和步兵的脚踝都吞没其中，给整个战场蒙上了一层诡异的、模糊的滤镜。

在这片晨雾之中，元朝骑兵的编队，像是一头蛰伏在深渊中的巨兽，完成了它最后的蛰伏。

在距离那道看不见的标记线边缘约百步的位置，数千匹战马静静地站立着。

与之前两轮那种试探性的松散阵型不同，此刻的编队紧密得令人感到骨头发冷。

骑兵与骑兵之间的间距被压缩到了极限——两马之间仅隔着一个马身，甚至更近。

马匹的肩胛骨几乎贴在一起，骑士们的膝盖在马鞍上互相触碰，金属的甲胄在极轻微的呼吸中发出几乎听不见的摩擦声。

这种密集的阵型，不是为了机动和穿插，而是为了在冲锋的瞬间，将所有的动能凝聚成一道最锋利、最不可阻挡的凿子。

他们在等。

等那道标记线的边缘，在晨雾中变得可以确认。

忽必烈站在阵线后方的缓坡上，目光穿透晨雾，落在那片被薄霜覆盖的草地上。

他的嘴角挂着一丝冷酷的弧度。

前两轮试探，他的骑兵在标记线边缘减速、犹豫，像是在用蹄子去试探一块烧红的铁板。

而今天，他要让这把凿子，直接凿下去。

没有减速。

没有试探。

只有冲击。

“嗬。”

一声极低的、从喉咙深处挤出来的号令，在晨雾中传递开来。

不是号角，不是战鼓，而是骑兵们彼此之间心照不宣的信号。

那声音很低，甚至比晨风吹过草尖的声响还要轻，但它却像是一道无形的闪电，瞬间点燃了整支编队。

编队动了。

数千匹战马同时迈开了蹄子。

起初，那声音还带着几分克制，铁蹄踏破晨雾时发出沉闷的“嗒嗒”声，像是远处的闷雷。
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