秦军中军主营帐前的空地上，暮色正在以一种肉眼可见的速度沉降。

不是那种城市里被屋檐和城墙切割得支离破碎的黄昏，而是草原上独有的、铺天盖地的、像一桶浓墨从天穹边缘缓缓倾倒下来的暮色。

西天的最后一抹橘红色残光正在被黑暗一寸一寸地吞噬，像一块烧红的铁被投入冷水，嘶的一声，然后归于沉寂。

营帐前的那杆玄色大纛在风中轻轻摆动。

纛旗上的黑色丝绸已经褪了色，边缘被风沙磨出了细密的毛边，但旗面上的那枚金色徽记依然清晰可辨——那是秦军的虎符纹样，在暮色中泛着一种暗淡的、近乎内敛的光。

旗帜摆动时发出细微的声，像是一个人在低声自语。

营帐入口处挂着一盏青铜油灯。

灯身是生铁铸的，表面布满绿锈，灯盏里的油已经不多了，灯芯烧得只剩短短一截，火焰从橘黄色变成了暗红色，像一颗快要燃尽的炭火。

火焰在风中微微摇晃，将帐布上的影子拉得忽长忽短，像某种活物在蠕动。

帐前的地面被踩得结实而平整。

黄土被千万只靴底反复碾磨，已经变成了一种近乎石板般的硬度。

地面上散落着几片干枯的草叶和几粒马粪，被风吹着在地面上缓缓滚动，发出细碎的沙沙声。

李牧的虚影站在营帐前的空地上。

他没有站在帐内，而是站在帐外的露天中。

暮色将他的身影渲染成了一种半透明的、边缘泛着冷光的形态。

他的身体像是用上好的白玉雕成的，但那白玉内部似乎有某种微弱的光源在流动，让他的轮廓在昏暗的背景中显得格外清晰。

夜风从他的身体中穿过，没有掀起他的衣角——虚影本就是规则的具象化，风无法触及他，光无法穿透他，只有嬴政和李斯能看见他。

他面朝营帐的方向。

营帐的帘幕半卷着，露出里面昏暗的空间。

案几上摊着那张地形图，地图上的标记线位置已经保持了三周没有调整——那些淡金色的线条钉在大地上，像一道道无法愈合的伤口，又像是一张铺在草原上的蛛网，静静地等待着猎物自己撞上来。

李牧没有等嬴政开口。

他开口了。

声音从暮色中传来，平直而清晰，像一把尺子在量度某种必然。

那声音不大，却带着一种穿透力，仿佛不是通过空气传播，而是直接在听者的脑海中响起的。

草原上没有人能永远冲锋。

七个字。

每一个字都像一颗钉子，被准确地敲进了某个特定的位置。

营帐内，嬴政坐在案后。

他没有抬头。

他的目光落在地形图上，落在那些标记线的位置上。
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