元朝主帐内，光线昏暗得像被一层灰纱蒙住了。

帐内的陈设简单到近乎寒酸——一张矮桌，一把木椅，墙上挂着一幅羊皮草原地图。

矮桌上铺着一张羊皮纸，上面用炭笔写着密密麻麻的数字。

饲料、干粮、箭矢、马匹的数量，每一项后面都跟着一个不断缩小的数字，像一只倒计时的沙漏。

忽必烈站在地图前。

他没有坐在木椅上。

他站着的姿态比一个月前微微变了——不是佝偻，不是疲惫，而是一种被无形的重量压弯了脊梁的挺拔。

他的肩膀比之前塌了一点，像一根被重物压弯了却还没有折断的弓。

他的目光落在地图上秦军阵线的位置。

手指悬在半空，没有碰地图，像是在丈量什么，又像是在抚摸一个看不见的伤口。

副将站在他身侧。

手中拿着一卷骑兵轮换记录——几张羊皮纸用麻绳捆着，边缘已经磨毛了。

他的脸上带着疲惫，眼窝深陷，嘴唇干裂，但目光依然锐利。

大汗。

他开口了，声音低沉，像两块石头在摩擦，饲料还能撑几天？

忽必烈的手指在半空中停了一下。

十五天。

声音不大，却带着一种令人心悸的冷酷。

不是愤怒，不是恐惧，而是一种接受了最坏结果后的平静。

副将的喉结滚动了一下。

骑兵的轮换呢？

部分编队的马匹在冲锋后需要更长的恢复时间。

他的声音沙哑，像含着一口沙子，上个月可以每天轮换，现在有些编队需要隔天才能重新投入。

帐内安静了一瞬。

羊皮纸上的数字在昏暗的光线中显得格外刺眼。

每一项都在减少，每一项都在逼近某个无法回头的临界点。

十五天的饲料。

隔日轮换的骑兵。

每日递减的接触频次。

这些数字像一根根稻草，压在一头已经疲惫不堪的骆驼背上。
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