帐内没有风，但油灯的火焰却在颤抖。

不是因为风——帐门紧闭，连缝隙都被湿泥封住了——而是因为灯油将尽，灯芯烧到了根部，每一跳都像是最后的挣扎。

那点暗红色的光只够照亮案几中央巴掌大的一块地方，地形图的边缘没入黑暗，像被墨汁浸过。

嬴政的手指压在地图边缘。

指甲泛着青白，指腹下的粗麻纸面粗糙而干燥。

他的手没有动，但指尖微微用力，纸面被按出一个浅浅的凹痕。

案上那些白色石子已经很久没有挪动过了，它们静静地躺在各自的标记位上，像一群冻僵的蛾子。

李牧站在案前。

他的虚影比昨夜更淡了一些。

灯火太弱，照不透他的轮廓，只能勉强勾勒出一个人形的边界，像宣纸上洇开的一滴水痕。

他的五官模糊了，只剩那双眼睛还清晰——不是因为光，而是因为那目光本身带着某种穿透黑暗的重量。

五百步。

嬴政开口了。

声音很低，像是在对自己说。

一个月前，他们从这里开始加速。

现在——他的手指从地图边缘移开，悬在半空，然后落下去，点在骑兵编队的位置上，三百多步。

李牧没有点头。

虚影不会点头，他只是站在那里，目光落在嬴政指尖触碰的位置。

再过半个月，他说道，声音没有起伏，像在读一段已经写好的文字，可能只有三百步。

嬴政的手指从地图上抬起来。

三百步冲不开朕的阵线。

冲不开。

李牧说，马匹的步幅在缩短，后腿蹬地的力量在衰减。

三百步的加速距离，意味着他们的冲锋速度比一个月前慢了将近两成。

到了那个时候，长枪阵不需要加厚就能顶住。

帐内沉默了很长一段时间。

油灯的火焰又矮了一分。

黑暗从帐壁向中央蔓延，像潮水一样一寸一寸地吞噬着那点可怜的光。

嬴政伸手拨了一下灯芯。

灯芯被拨短了，火焰猛地跳了一下，从暗红变成了橘黄，亮度骤增，帐内的影子随之剧烈晃动。

李牧的虚影在这突然的光亮中清晰了一瞬，又迅速变淡——仿佛那光不是照亮他，而是灼烧他。

那就让他们冲。

嬴政说，冲到三百步，冲到二百步，冲到马匹跪在地上起不来为止。

他们会先耗光饲料。

李牧说。
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