秦军营地西侧，一片背风的洼地里，三百道影子正在被夜色反复涂抹。

这里没有篝火，没有号角，甚至连一声咳嗽都被吞进了领口。

洼地的地势比周围低了半人，像大地故意凹下去的一只手掌，把这支队伍拢在掌心，不让一丝光亮和声响漏出去。

夜风从坡顶掠过时发出呜咽，到了洼地里却只剩下贴着草尖的细碎摩擦声，像是谁在用指甲轻轻刮着一块粗布。

马匹没有拴在木桩上。

它们被骑兵们牵着，围成几个松散的圈子，低头啃食洼底残存的枯草。

每一匹马的蹄子都被厚毡裹住了——不是普通的羊毛毡，是从伤员帐篷的内衬上拆下来的双层毡片，用浸过水的皮绳扎紧。

毡片吸了夜露，变得沉甸甸的，马蹄落地时发出一种湿闷的声，像踩在浸水的棉絮上。

骑兵们没有列阵。

他们三三两两地站着，靠着马腹，蹲在草丛里，坐在马鞍上，姿态松散得像一群正在歇脚的匪寇。

但每个人的手都没有离开过武器——短刀的刀柄被掌心焐热了，火把的油布被反复摸过，马鞍上的皮扣被检查了一遍又一遍。

松散是表象，紧绷才是底色。

这种紧绷不是那种即将冲锋的亢奋，而是一种更深沉的东西——像一根被拧到极限的弦，没有颤动，但随时会发出撕裂空气的锐响。

李斯站在洼地中央的一块略高的土包上。

他没有穿甲胄。

深灰色的袍子在夜色中几乎隐形，只有袍摆偶尔被风掀起时露出内衬的暗色。

他的手中没有地图——地图已经在方才借着一盏遮了三层油纸的暗灯看过了，每一处地形、每一个哨位、每一条撤退路线都刻在了他的脑子里。

现在他手里只有一根细长的木棍，木棍的一端被削尖了，他在地上画着什么。

土包上的地面被他的木棍划出了一道道浅沟。

第一组。

他的声音很低，像是从胸腔底部挤出来的，带着一种刻意压制的平稳，一百骑，直插西北角草棚。

火把拆油布，靠近栅栏再点火。

烧完不恋战，原路撤。

前排一个黑影微微动了一下。

那是骑兵队长，脸上那道旧疤在暗光中看不见，但嬴政知道它在那里——像一道封印，封着这个人十年前在某次冲锋中被弯刀劈开颧骨的记忆。

第二组。

李斯没有抬头，木棍在地上划出一道弧线，一百骑，散开在外围。

长枪朝内，堵住守军出路。

如果有人冲饲料堆，你们顶上去。

不追，不杀，只挡。
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