汴梁城外的风比草原上更湿一些。

不是那种干燥的、带着枯草清苦味的冷风，而是裹着黄河水汽的、沉甸甸的凉意，贴着皮肤渗进去，像一层看不见的冷水膜，裹住人的四肢百骸。

旧校场的碎石地面被入冬前的露水浸得湿滑，踩上去发出咯吱咯吱的声响，像踩在碾碎的冰碴上。

校场边缘的枯草倒伏了一片，被夜露压弯了腰，叶尖上凝着细小的水珠，在灰蓝色的晨光中泛着微弱的银光。

唐不破站在校场边缘的矮墙旁。

那堵矮墙是用夯土砌的，年深日久，墙皮剥落了大半，露出里面掺着的碎陶片和瓦砾。

墙头上长了一丛枯死的蓟草，茎秆像干瘪的手指伸向天空，被风刮得微微摇晃。

他的破阵剑靠在矮墙上，剑鞘上的铜钉被他反复打磨过，锃亮得有些刺眼，在晨光中像几颗凝固的星。

他没有穿盔甲，只套了一件深灰色的皮袍，袍摆被风掀起来一角，露出里面打着补丁的里衣。

他的一条腿微微弯曲着，重心压在左脚上，像一截被风刮了千年的枯树桩，根扎在土里，任凭风吹雨打，就是不倒。

岳飞站在校场中央。

他没有骑马。

他的那匹黑马被拴在矮墙后面的一棵枯树上，马缰绳绕了两圈，系在树干的一个树瘤上。

马匹低着头，啃食着地上仅剩的几根枯草，发出细碎的声。

岳飞站在离马十步远的地方，双手拢在袖中，目光落在校场入口的方向。

他的面容比前两次更瘦了，颧骨上的皮肤绷得紧紧的，眼窝微微凹陷，但那双眼睛依然锐利，像两把藏在鞘中的剑，只露出剑柄上的寒光。

他的呼吸很轻，轻到几乎看不见胸口起伏，像一头正在蛰伏的猛兽，把所有的力气都收进了骨头里。

朱棣靠在校场另一侧的拴马桩上。

那根木桩是老榆木的，表面被马缰绳磨出了一道深槽，槽壁光滑得像被抛光过。

他一条腿踩在木桩底部的横撑上，另一条腿伸直，靴跟磕在木桩上，发出一声沉闷的。

他的角弓挂在马鞍旁边，弓弦被夜露浸得微微松弛，但他没有去紧——不是忘了，是不需要。

他的目光时不时扫过校场入口，像一只正在等待猎物的鹰，瞳孔在晨光中微微收缩，捕捉着每一个从入口方向出现的影子。

脚步声从校场入口传来。

不是马蹄声——是靴底踩在碎石上的声音，急促、细碎、带着长途奔走后的疲惫和急切。

声音从入口处的土路传来，穿过校场的开阔地，向矮墙方向靠近。

每一步都踩得很实，但步幅比正常小了一圈，像一个人的腿已经快撑不住了，但还在强迫自己往前走。

斥候队长出现在校场边缘。

他的样子比前两次回来时更差了。

皮甲还是那件，但上面的补丁又多了两块——一块在左肩，是用从帐篷上撕下来的粗布缝的，针脚歪歪扭扭，像一只爬在甲面上的蜈蚣；另一块在右肋，是一块从马鞍垫上割下来的皮子，边缘没有修整，毛茬朝外，被风吹得微微翘起。

甲面上的旧补丁被磨得发白，线头露在外面，像一丛丛干枯的草。
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