天没亮，南京城就醒了。

不是人声吵醒的——是风。

风从长江方向换了个方向，从东南转成了东北，吹过秦淮河面，吹过水西门外的芦苇荡，吹进城墙根下那些蜷缩在壕沟里的士兵中间。

风里带着一股子水汽，凉的，湿的，像一条冷毛巾糊在脸上。

士兵们从浅睡里被冻醒，醒了之后就睡不着了，睁着眼看着天慢慢从黑变成深灰，从深灰变成浅灰，从浅灰变成一种说不清的、带着血色的暗红。

朱标坐在城墙内侧的矮墙上，左臂搁在膝盖上。

新绷带在夜露里吸了潮气，变得沉甸甸的，像缠了一条湿毛巾。

伤口不疼了——不是好了，是麻了。

麻到他动一下手指，手指像不是自己的，像隔着一层棉花在动别人的手指。

他低头看着自己的手，看了两息，然后攥了一下拳。

攥得慢，攥得指节发白，然后松开。

手背上的青筋跳了一下，跳得突兀，像一条虫子从皮肤下面爬过去。

殿下，喝口热的。

一个亲兵端着碗走过来，碗里是粥，白粥，冒着热气，热气在冷风里扭成一条白线，扭得歪歪扭扭。

朱标接过来。

碗是粗陶的，碗壁烫手，他换手接了，喝了一口。

粥是温的，不烫，米粒煮烂了，烂到几乎尝不出米味，只有一股子淡淡的咸味——加了盐。

他一口一口地喝，喝得很慢，喝到最后一口的时候，天已经能看清东西了。

秦军阵线方向有了动静。

不是号角，不是马蹄，是烟。

炊烟。

几十个炊烟从秦军大帐后面升起来，升在灰蒙蒙的天里，像一根根灰色的手指从地平线上伸出来，伸向天空，伸得慢，伸得直。

炊烟在风里不散，直挺挺的，像标枪。

朱标看着那些炊烟，看着炊烟下面的营帐和人影，看着人影在移动，移动得有条不紊，像一群蚂蚁在搬家。

来了。

他说道，声音还是哑的，但比昨天稳了一些。

他放下碗，站起来了。

站起来的一瞬间，左臂的伤口扯了一下，扯得他眉头皱了皱，但只皱了一瞬就松开了。

他走到城墙根下那面盾墙的位置——昨天的盾墙还在，盾牌杵在黄土里，杵得深，一夜的风没把它吹倒。

盾牌上的血迹干涸了，变成了暗褐色的斑块，斑块在晨光里像一块块补丁贴在木头上。
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