午后的太阳偏到了西边，光从淡金色变成了暗黄色，暗黄色的光斜斜地照在黄土平原上，照得壕沟里的影子拉得老长，长得像一条条黑色的带子贴在黄土上。

带子在风里一动不动——风停了。

不知道从什么时候起，风停了。

空气变得黏稠，黏稠得像一碗放凉了的粥，糊在脸上，糊在盔甲上，糊在每一个人的口鼻之间。

呼吸变得费力了，吸一口气要费比平时多一倍的力气，呼一口气也沉甸甸的，沉到胸腔里像塞了一团湿棉花。

朱棣在火器营阵地上感觉到了。

不是风停了——是空气里的压力变了。

他的耳朵里了一声，像有人在他耳边敲了一下铜锣，敲得轻，但震得耳膜发麻。

他抬起头，抬头看向秦军阵线方向。

秦军步兵还在推进，推进的节奏和上午一样，慢，稳，像一面铁墙在平移。

但有什么东西不一样了。

他看不见，但感觉得到——空气里多了一股重量，重量不是压在身上，是压在骨头上，压在骨头缝里，压得关节隐隐发酸。

要来了。

他低声说道，声音在黏稠的空气里传不远，传到旁边铳手的耳朵里，铳手也抬起了头，抬得慢，像脖子被什么东西拽着。

秦军阵线后方，高地上。

嬴政的黑马动了一下。

不是往前走——是甩了一下头，甩得马鬃在暗黄色的光里划出一道弧线，弧线在空气里留下了一丝极细微的金色纹路，纹路像水波一样荡开，荡到空气中就消失了。

嬴政的右手从袖中伸出来了。

伸得很慢，慢到手指一根一根地从袖口露出来，露出来之后没有马上动，停了两息，停得像一根箭在弓弦上绷到了最满的位置，绷得弓背弯成一道月牙，弯得快要断了。

然后他伸手向前。

手掌摊开，掌心朝上。

掌心的皮肤上浮现出一道道金色的纹路，纹路像树根一样从掌心中央往外蔓延，蔓延到手指根部，蔓延到指缝之间。

纹路在皮肤下面发光，发的是那种暗金色的、像快要烧尽的炭火一样的光。

光不刺眼，但看着让人心里发沉，沉到像有一块铁坠在胸口上。

规则网——他的声音平平的，像在念一句已经念了千百遍的咒语，念得没有起伏，没有情绪，只有一种冰冷的、像铁器碰铁器时的那种硬，分散覆盖正面、左段、右段、侧翼。

掌心的金色纹路亮了一下。

亮得突然，突然到像一盏灯被猛地拧亮了，光从掌心迸出来，迸成几缕金线，金线在空中分开，分成四股，一股朝正面，一股朝左段，一股朝右段，一股朝侧翼。

金线在空中延伸，延伸得像蜘蛛在吐丝，丝线在空气中织成一张网，网是透明的，但阳光照上去会折射出一层极淡的金色光晕，光晕在空气里慢慢铺开，铺得像一层看不见的膜，膜盖在明军步兵阵线的多个方向上，盖得无声无息，盖得每一个士兵都感觉到了。

正面的士兵先感觉到的。

不是疼——是闷。

胸口像被一只看不见的手攥住了，攥得不紧，但攥得死。

呼吸变得困难了，吸一口气要费两倍的力气，呼一口气也沉甸甸的。

一个蹲在壕沟里的步兵放下了长枪，用两只手撑住了壕沟壁，撑得手指发白。

他的脸涨红了，涨得脖子上的青筋跳起来，跳得像一条条蚯蚓在皮肤下面爬。

他想喊，但喊不出来——嗓子眼里像塞了一团棉花，棉花吸了水，沉甸甸的，堵得死死的。
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