屋里只剩油灯嗞嗞的响，灯芯上结了个灯花，火苗跳了两下。

“几个月了？”

翠兰手搁在肚子上，没答。

宋振江又问，声音压得更低：“几个月了？”

“你自己算。”

他算了。

走的时候她刚查出来，那是去年十一月，现在七月。

八个半月，还有不到一个月。

宋振江的手从膝盖上滑下去，攥住了炕沿那块木楞子，指节攥得发白。

“翠兰——”

“有话说，没话走，俺困了。”

她翻了个身，背朝他。

左胯骨那块伤还没好利索，压着了，闷疼，她咬着后槽牙忍着。

身后静了很久。

她以为他走了。

炕沿响了，嘎吱一声，他站起来，脚步没往门口去，往炕头去了。

包袱搁在炕沿上，布面蹭着木头。

“你看一眼。”

翠兰没动。

“放那儿吧，俺明天看。”

“翠兰。”

这回他叫她名字，声音不一样了，不是讨好，不是可怜，是那种把气全松了，从胸口最深处挤出来的。

翠兰翻了半个身，侧着，看向炕沿上那个蓝布包袱。

“打开。”

宋振江弯腰解开包袱结子，布面往四角展开。

炕沿上摊着：三叠钱，十块十块扎着，三百整。

两斤红糖，黄纸包着，麻绳捆了十字。

一罐奶粉，铁皮罐头，盖子上印着奶牛。

还有一张纸。

折了两折，搁在最上头，白的，没信封。
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