他几乎能肯定——许峥的妻子，就是他和玉兰当年在医院里弄丢的那个孩子。

那几个叫他“向爷爷”

的小姑娘，身上流着他的血。

他用力吸进一口气，冰凉的空气刺得肺叶发疼。”老张，”

他听见自己说，声音还算稳，“再帮我往下查。

任何细枝末节都不要放过。”

“明白。

有消息我立刻联系你。”

忙音响起。

向军站起身，皮鞋踩在水泥地上发出空洞的回响。

他在不大的办公室里来回走着，从门边到窗前，再折返。

难怪。

难怪看见那几个小丫头时，心里会泛起那种陌生的柔软。

原来血缘的线一直藏在暗处，悄悄牵着。

他得去小鱼村。

立刻。

不，等等。

他猛地刹住脚步，转身扑到办公桌前。

手指有些发僵，拨号盘转了三次才对准位置。

接线员的嗓音从遥远的那头传来，接着是漫长的等待。

每一秒都被拉得很长。

终于，一个苍老、沙哑的声音贴上了耳膜。

“喂？”

向军张开嘴，舌尖抵着上颚，那句话在齿间滚了几滚才落下去。

“爸，”

他说，“我和玉兰的孩子……找到了。”

听筒里骤然安静下去。

只有电流微弱的嘶声，以及另一种声音——粗重、压抑、一下比一下急促的呼吸，从电话线的另一端传来，撞进他耳朵里。

寂静持续了仿佛一个世纪。

然后，那个苍老的声音再次响起，每个字都像从很深的井里捞上来，带着湿漉漉的颤意。
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