不是体温的那种热，体温的热是浮的，散的，这块石板的热是从里面渗出来的，像有人在里面生了一堆很小的火。

他翻到背面。

六个字，最后一笔往上挑了一个短促的弧，他爸写字的习惯，句号总是写成逗号，好像每个句子都还没说完。

"门会关。

别回头。

"

他的拇指从那六个字上滑过去。

停在最后一个字的收笔上。

那里有一处凹陷，比周围的石面低下去半毫米，边缘圆润——被人反复摸过，摸到石头认出了那根手指的弧度。

"我妈怎么死的？

"

老者站在两步外。

月光照在他们之间的地上，灰尘被夜风推着走，走到某个位置突然停了，不是慢慢停的，是被什么东西挡住了，江晨低头看，是他自己的影子，和老者的影子，在中间碰在一起，像两块石头卡住了河。

"你妈走的那天，"老者说，"我在你爸屋里喝茶。

"

"他接了个电话。

听完之后把电话挂了。

坐了一会儿。

"

"他说什么？

"

"他说——"老者停顿了。

这个停顿的长度等于他之前三句话的总和，"他说，'他们动手了。

'"

江晨站在那层停住的空气里。

膝盖上的裂缝又开了一些，血开始往下淌，顺着小腿，绕过踝骨，流进鞋口。

他感觉到那道温热的路线，像有人在用毛笔蘸着红墨，从他的膝盖往下写一个字。

他不知道那是什么字。

他只知道这个字还没写完。

"他们是谁？
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