江晨下巴上的口子发烫。

烫到骨头缝里。

像有人拿烧红的铁丝往皮底下塞。

他拿手背蹭了一下，手背蹭过去，皮肉跟着动。

那三道痂在动。

痂底下的肉是活的，在往深处钻。

不是伤口发炎。

是长东西。

赵铁山蹲在甲板另一头，捂着后脑勺的包，嘴里念念有词。

词不成句。

他念了两遍，喉咙里卡出一口痰，吐在船舷外面。

痰落进虚空，没声。

“你们刚才谁听见那个石像说啥了？”赵铁山问。

“活的。”风灵拿指关节敲着船舷。

敲一下，停一下。

敲一下，停一下。

节奏跟她说话不太搭。

她说话的时候嘴在动，手指头动得更快，像在数什么。

“我知道是活的。”赵铁山把后脑勺的手放下来，脖子往后仰，后脑勺贴在船板上。

“我是说——它说那俩字的时候，嘴是冲谁张的？”

风灵手指停了。

停了一拍。

又接着敲。

“冲我。”

“你确定？”

“它窜出来的时候脸冲着我的。”风灵蹲在船头，把靴子脱了，拿手揉脚踝。

脚踝上那块淤青发紫，紫得发黑。

她按了一下，嘴角抽了抽，没叫出声。

“冲着我的脸扑的。

牙朝我的喉咙咬。
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